Idiotas...
sublimes...
Idiotas.
no sé para qué o para quién escribo todo esto. es sencillamente una sinrazón este picazón, este escozor hediondo que me corre por los huesos. que no me deja ser libre. callándome, hundiendome, abisagrándome...así estoy... en el compás del recuerdo muerto,en el compás del ejemplo muerto. cual la angustia angloparlante me ilumino de sorbos de anoche. de vinagres. de misterios cobardes. de iniquidades. cual embrollos solitarios me veo muerta a un costado. yo no soy yo. yo no me pertenezco. soy. soy, el matambre arrollado, el herrumbre solitario. la mirada profunda. la paz del hermano. la comisaría abandonada . al sueño del enfermo, del hipócrita, me lo acometieron indecente. superfluo, maquinal... quiera el silencio del misterio imberbe que el inerte corazón siga maullando. sino no. sino me estallo contra el tren del olvido. así nomás te lo digo. no hay chance, no hay bújulas. no escondrijos. desparpajos... insolubles desparpajos indecentes... francotiradores comediantes en el medio de la zona pricipiante. no puedo vivir sin vos. esto que me estremeces las entrañas, es también un sifón, un bufón casi corriente y abrumado. mal medido por el entusiasmo repentino del sabor amargo de lo vivido. de lo idilico de las confesiones eternas. sí, ayer, viví enterándome de todo. ahora ya no quiero. me cansé no soy yo lo que quiero. no puedo seguir nadando en este mar de ensueños matutinos. cómo es la noche' supiste descansar en el derroche. yo no puedo, no son para mí estas cosas, me siento ufana, efímera como una campana retumbando en la noche... no soy quien soy a no ser que sea otra la que habla. siempre sabré que soy yo, pero a mucha honra no soy nadie, te lo digo.
que la miradas pasen abiertas
que se vayan, que se entiendan
que los sinnumeros se arriendan, se entrechoquen
se arrepientan
que las serpientes se abrumen
se disloquen, se atiendan
que los murmullos se arremolinen, somnolientes
que el silencio acalle las pisadas
que disienten
que son los ecos mundanos mediocres
imperceptibles e imberbes
que sin luchar no soy nada
que me encuentren
las mañas bañadas en guirnaldas
que magia inculta avinagrada
que suave incongruencia con el arrecife de la gracia
qué magia! sonsas, tontuelas
miradas acribilladas en el inconsciente inconsistente
de las barricadas
son siluetas sin nombre,
ni tiempo ni arbolada, no son
manifestaciones de nada, no son
nada, no son
concuspiscencias audífonas de nada no hay nada,
no hay olvido
siquiera
no hay nada
Y con las palabras se alumbra lo vivido, con las palabras se alumbra. No se entrechoca lo conocido, no se biloca. No puede ser sino sido. No puede. No confronta. no hay leyes dinámicas en las sombras...no hay magia, no hay honra.No hay poder si no se nombra. no hay comisuras en los labios que sangran por la boca. no hay llanto, no hay angustia, más terrible que la ignota. No hay simulacros de situaciones tardías. No hay suspensión en la neblina. No hay soledades intrínsecas. no hay bulimia. los anglosajones condenaron la injusticia. ¿qué es esto? ¿es malvinas? no, es otra cosa...distinta... Dime... cual alondra salvaje en mar de lo importante, qué es lo que nos separa, realmente hablándole a las cosas y no a las autoridades, qué es lo que nos acalla si no es la sangre? qué es lo que de alguna manera se deshace? en intemperios guardianes, en circunstanciales audaces? qué es esto que estoy transmitiendo que no es sólo Texto? qué hay más allá de esto? cuál es ese destino final, que no existe que no existirá jamás? dale, no seas cobarde...contestáme :) !
