Mundo de Quimeras

Uno, dos, tres...
Máscaras por doquier.
Uno, dos, tres...
Etiquetas otra vez.

Caminas sin saber.
Eres lo que dices ser.
Sueñas sin querer.
Vacíos y rotos, siguen.

Uno, dos, tres...
Cómo es él.
Uno, dos, tres...
Quién es él.

Vistanlo como deban.
Es quien debe ser.
Dibujen como quieran.
Vacíos y todos, crean.

Uno, dos, tres...
Armaduras en la piel.
Uno, dos, tres...
Teatros en la sien.

Personas de papel.
Vemos a quien ves.
Mundo de quimeras.
Vacíos y rotos, a sus pies...

En el tintero 1

LAS NECESIDADES BASICAS SON AQUELLAS QUE SI NO ESTAN SATISFECHAS HACEN LA VIDA IMPOSIBLE: COMER, ABRIGARNOS Y ORGANIZARNOS. ESTA ULTIMA ES LA MAS IMPORTANTES YA QUE DE ELLA DEPENDEN LAS DEMAS.
PARA SATISFACERLA HEMOS IDEADO DIFERENTES FORMAS. LA PRIMERA, LA DE MAS DURACION EN LA HISTORIA, AUNQUE TAMBIEN LA MAS OLVIDADA, ES EL ANARQUISMO. CUANDO EL HOMBRE SE "CIVILIZO" INVENTO OTRAS FORMAS DE ORGANIZACION, LAS CUALES INCORPORARON UN ELEMENTO INEXISTENTE EN TIEMPOS PRETERITOS: LA BUROCRACIA. BUROCRACIAS CLERICALES, ESTATALES Y MILITARES DOMINARON EL MUNDO DESDE ENTONCES Y GENERARON UNA NUEVA CULTURA BASADA EN LAS JERARQUIAS. SE EDUCO AL HOMBRE PARA CREER EN LAS JERARQUIAS Y PARA DELEGAR SU PODER EN ELLAS. ESTO SE HIZO POR MEDIO DE LA COERCION FISICA E IDEOLOGICA EJERCIDAS POR EL EJERCITO Y LA RELIGION EN OTRO TIEMPO Y POR LA POLICIA Y LA TELEVISION EN LA ACTUALIDAD. POR SU IMPOSIBILIDAD DE GENERAR UNA BUROCRACIA, EL ANARQUISMO ES EL SISTEMA POLITICO MAS PURO, AUNQUE, POR ESO MISMO EL MAS INVIABLE PARA GENTE INSTRUIDA POR LA TELEVISION.

Preguntas

Por qué temes tanto, si en esta tierra no existe el miedo.
Por qué lloras por aquellos sufrimientos que no pertenecieron.
Si los caminos no son equívocos, por qué le ruegas al cielo.


Dónde escondiste la luz de tus ojos.
Dónde encerraste la extraña pureza.
Si encuentras sonrisas por doquier, por qué no sonríes.

Qué es lo que tanto quieres gritar.
Qué es lo que siempre evitar hablar.
Si tanto dices saber, por qué te equivocas una y otra vez.

Cuál es la certeza que ocultas.
Cuál es el verdadero sueño que niegas.
Si el sol te regala una amanecer, por qué no ves.

Cuándo fuiste realmente feliz.
Cuándo a los demás no osaste mentir.
Si todo esto es real, por qué hay un hueco en ti.


A qué le temes, por qué lloras.
Abre los ojos, dejala ver.
A quién le gritas, por qué callas.

Luna Dorada, Luna Sagrada

Luna dorada del cielo profundo,
Protege mis noches,
Ampara mi luz.
Luna sagrada que de mis sueños naces,
Encamina mi alma,
Nútrete de mi ser.
Luna Dorada, Luna Sagrada,
Alma piadosa,
Nutriente de luz,
Sueño que naces del cielo profundo.
En mi ser, luna, te protegeré.
En mis noches, junto a ti, caminaré...

Triste

Dame la fuerza para seguir, amigo, dame la fuerza para alcanzar tu mano. Dame la fuerza para seguir, amor, dame la fuerza que solo no puedo ♪♫

 Bueno, no sé, hoy les dejo esa canción, con esa frase, es lo único que puedo decir en días como hoy...

Auspicia el segmento anticapitalista: Coca Cola

Advertencia: temo haber publicado este mismo post en este mismo blog.

En el futbol solo llegan a la cancha grande aquellos que son talentosos, sacrificados y tienen suerte. En la comunicación la cosa es distinta. Si bien para llegar a los grandes medios se necesita del talento y del sacrificio, el factor suerte, que en los deportes es el mas importante, es modificado por el factor afinidad ideológica. En este sentido el titulo de la nota puede echar algo de luz. Díganme ¿cuantos periodistas abiertamente marxistas trabajan como conductores en los medios masivos? ninguno, claro esta.
En los últimos años en nuestro país se ha masificado el debate sobre el rol de los medios de comunicación. Fue el propio gobierno nacional quien impulso este debate a partir de la promulgación de la nueva ley de medios. El lema de entonces fue "democratizar la comunicación", cosa que aun no ha sucedido y me cuesta imaginar que alguna vez ocurra. Quiero decir: ¿quien va a bancar con su dinero a un programa que apoye abiertamente a, digamos, el Frente de Izquierda? Ni las grandes empresas ni el gobierno nacional están dispuestos a hacerlo.
Por lo pronto deberemos conformarnos con comprar el "Hoy", "La verdad obrera" y otros periódicos marxistas y escuchar por internet programas de radio como "Pateando el tablero" (afín al FIT) y "Sobre la hora" (afín a Proyecto Sur y al FAP).
Así las cosas, la posibilidad de vivir del "periodismo militante" esta solo abierta a quienes comparten las ideas con los gobiernos de turno (hablo del gobierno nacional y de los gobiernos provinciales cuando estos tengan sus propios medios de comunicación). Me dirán que existen medios privados que apoyan la idea del periodismo militante y es cierto. La conclusión que hay que sacar entonces es que si empresas privadas financian medios afines al gobierno nacional sucede porque el gobierno nacional no representa una amenaza para sus intereses.
¿Entonces? no queda mas que decir que el problema es la lógica de financiamiento de los medios de comunicación. Quienes financian a los medios de comunicación (las empresas y el estado) tienen intereses y los medios les sirven para defenderlos. Para quienes no participan de esos intereses solo queda la comunicación alternativa: las radios comunitarias, los periódicos antes mencionados, los blogs y los canales de TV por internet (como TVPTS). Claro que si de vivir del periodismo se trata solo habrá dos opciones para marxistas y anarquistas: o dejar los ideales de lado y someterse al capital, o trabajar de algo más mientras piensan en como financiar sus propios medios.

El autor ha muerto

El autor no existe. Esta afirmación, sugerida de manera más o menos explícita en el texto de Barthes, resulta análoga a esa aparente conclusión de que Dios no existe, luego del célebre “Dios ha muerto” de Nietzsche.

 A partir de esto, de este suprimir el origen y delegarlo a simple función o apariencia, es que surgen las innumerables miradas que empiezan a caer sobre el texto. Así como cuando se decidió que Dios no existía comenzaron a pensarse teorías dedicadas a explicar la autogeneración del universo, a partir de la muerte del autor se edifican concepciones tendientes a insinuar que el Lenguaje, concretizado en el Texto –que son todos los textos- se basta y se genera a sí mismo, valiéndose del escritor menos como creador que como mediador.

Pero, ¿entre qué cosas es mediador el escritor? Barthes habla de “los mil focos de la cultura” (Barthes, 1994:69). El escritor es ese punto donde confluyen incalculables focos culturales que hablan casi por sí mismos desde su propia confluencia en la mente del ‘autor’, para producir el entramado del texto, donde el autor se dedica simplemente a armar un mapa que muestre lo mejor posible esa confluencia. De esta manera, lo único interesante de estudiar la vida de un autor consistiría en visualizar en ella los distintos focos culturales con los que tuvo contacto, o a los que estuvo expuesto; sin embargo, la crítica dedicada a explicar obras a partir de la vida de su autor no parece tender a buscar estos focos sino a narrar la experiencia del sujeto empírico. Esta concepción estuvo sostenida por la importancia que tomó el individuo en un mundo sin Dios, haciendo del individuo-autor el dios creador y rector del texto. Pero ¿existe una relación tan estrecha entre la experiencia personal con la producción de un texto que es puro lenguaje? Lo que para los ojos de la crítica hace a un buen autor, ¿es más la cantidad y la calidad de los focos culturales que lo atraviesan o su capacidad de armar el entramado del texto para que todos los focos se muestren adecuadamente?.

Así como la finalidad de la expresión de Nietzsche estaba menos orientada a abolir la religión que a dar cuenta de que el hombre se valía por sí mismo sin necesidad de tener en cuenta a un ser superior; la finalidad de Barthes es, también, quitarle importancia al autor para hacer valer el texto en la medida en que es leído, es decir, que tiene un Lector, y que es ahora éste quien pone en funcionamiento el lenguaje del texto, y por lo tanto, el que realiza la actividad primordial.

Entonces, de la misma manera en que las religiones (y por lo tanto Dios) siguen existiendo a pesar de Nietzsche, la figura del autor sigue vigente después de Barthes, ya que el mercado la necesita para vender los textos, publicitando las obras, a través de la exposición del autor empírico como estrella mediática.

¿Y quién es este escritor que vale como autor sólo para el imaginario social, la prensa y el mercado, fuera del lenguaje como Texto y de  la actividad literaria propiamente dicha? Saer, en “Una literatura sin atributos” (Saer, 1986:61) sostiene que el escritor –ese individuo que escribe- debe ser también un hombre sin atributos, sin ser portador de ninguna ideología, ni responder a ninguna determinación previa. Para ser ‘guardián de lo posible’ y salvar la experiencia estética del lector, evitando la anticipación y la automatización.

Este cierre del ensayo de Saer es susceptible de resultar ambiguo, ya que decir que el escritor no debe tener ideología no significa que no deba decir nada sobre su tiempo, sino que el texto debe poder hablar sobre todos los Tiempos; no es que el escritor no debe decir nada sobre su realidad, sino que el texto debe poder mostrar La Realidad; y, por último, no quiere decir que el autor no deba decir algo, sino que el texto pueda decirlo Todo. Es, como escritor, darle al lector la libertad suficiente sobre el texto como para ser negado en última instancia por este.

Ciertamente, es mucho más interesante edificar ideas sobre la base de los textos de un autor que sobre la biografía del mismo como explicación de su obra, ya que limitar el hecho literario a un hecho en la vida del autor es dejar de lado la experiencia incomparable que permite el saber que el texto no habla de un hecho en la vida de un hombre, sino que habla de todos los hechos, de todas las vidas, de todos los hombres.

P.D.: consigna nº 1 del ultimo TP de Introducción a los estudios literarios 

Terquedad de Nanahuatli o el padecimiento del camino

[...]_Padecimiento del camino, así lo llaman.
A esas alturas, Tres Rostros comenzaba a mostrar su mueca triste.
_Verás, hermano, las criaturas humanas olvidan que están enraizadas. No como los árboles, tal vez. Pero hay un sitio del que tomaron la vida y a ese sitio se parecen. Hay una porción de polvo a donde las plantas de sus pies se acomodan. Y allí donde la tierra y el agua, el aire y el fuego comparecieron para presenciar un nacimiento, allí hay una casa. Caminan como si creyeran que, en verdad, existe un sitio que se llama "adelante". Pero los caminos que tan a menudo recorren, por buenas o malas causas, y a veces sin ellas, se afianzan con los pasos de los que nunca llegan.
Thungür escuchaba en silencio.
_Nanahuatli padece de ese mal, infinita pena de los que ya no encuentran sitio donde descansar sin añorar otro. La verás palidecer y enflaquecer, la verás permanecer seca frente a la sonrisa de sus hijos y, a veces, te enfurecerás. Entonces piensa que esa mujer... -el Brujo mostró su mueca de duda-. Piensa que Nanahuatli, sin importar donde duerma, dormirá lejos de su casa para siempre. ¿Puedes entenderlo, Thungür?
Thungür entendía en silencio.
_Ella vivirá lejos y lejos morirá. Y ni el sur ni el norte remediarán eso.
_También Cubuc se marchó de Beleram -dijo Thungür-. Muchos guerreros husihuilkes y yo mismo atravesamos el continente.
_Todos probamos el mismo veneno y sólo algunos retorcemos -replicó el Brujo.
Como Tres Rostros persistía en el silencio, el guerrero lo incitó.
_Me dices que Nanahuatli ha enfermado sin remedio y luego callas. Me dejas en la peor de la penumbra, hermano.
_¡Ay! -se levanto Tres Rostros, que ese día no iba a mostrar su mueca alegre-. Las criaturas humanas nunca comprenderán. Nunca podrán evitar el impulso de dar nombre a todo. Esa es su esencia, como el vuelo para  los pájaros. Y lo mismo que el vuelo, la capacidad de nombrar los lleva lejos y alto. Pero deben saber que los nombres tanto explican como ocultan. No hay modo de nombrar si no es evadiendo, si no es ignorando. Déjame decirte que nombrar es cortar camino pero que, por ese atajo, se pierde gran parte del bosque. Te preguntarás por qué digo estas insensateces cuando te trajo hasta mí la pena de tu esposa. Lo hago porque lo haría Kupuca. El Brujo más amado te diría que, aunque ustedes eligen nombrarla por su opaca y atroz apariencia, una enfermedad es mucho más que eso-Tres Rostros regresaba al barro-. ¡Ahora presta atención a lo que ocurra! -su voz se resolvía en borbotones-. Y acecha el propósito que reside en los padecimientos.
La espalda del Brujo se disolvió en el barro. Y si algo agregó, Thungür ya no pudo escucharlo[...]

Fragmento de "Oficio de Búhos", Liliana Bodoc.

Un aquí y un extraño

Y si, se podría decir que me adapté. Ya no miro desde lejos, ni camino camino rápido hacia un punto fijo. Ya no busco con miedo a Orión, ni me desoriento al sentir las llaves en mis bolsillos. Si se podría decir que me "adapte", pero sigo siendo un extraño y siempre lo voy a ser.

Cómo dejar de ser un extraño si mis pies buscan la tierra y mis ojos, la noche. Cómo no ser un extraño, si mi idioma es el del viento y mi voz la de los árboles. Cómo no ser un extraño si mi alma está en trozos y mi espíritu se rehúsa a olvidar. Cómo evitar ser un extraño, si allá, en mi propia tierra, muchas veces lo fui. 

Solo dejando de ser yo, dejaré de ser un extraño aquí; donde esconden la tierra debajo del gris y a la noche, detrás de la luz; donde el idioma es el vacío y las voces, las del silencio; donde las almas caminan de una y los espíritus no saben quién son.

Pero aquí estoy, un extraño entre extraños, que no saben quién soy, que no sé quiénes son, que no saben quién son. Pero aquí estoy, y de un lado al otro voy, porque no importa dónde esté, a ningún lado pertenezco yo. Pero aquí estoy, y ella también. Fiel amiga, soledad, que siempre te acompañaré en este eterno atardecer, todo insólito parece ser. Caminemos juntos, que el tiempo parece no ser, que los colores nos evaden y oscuridad niegan volverse. Caminemos juntos, amiga, que semillas sembré, que semillas sembraré, y creamos en los bosques que crecen donde nadie ve... donde nadie ve...

Idiotas

Idiotas...
sublimes...
Idiotas.

no sé para qué o para quién escribo todo esto. es sencillamente una sinrazón este picazón, este escozor hediondo que me corre por los huesos. que no me deja ser libre. callándome, hundiendome, abisagrándome...así estoy... en el compás del recuerdo muerto,en el compás del ejemplo muerto. cual la angustia angloparlante me ilumino de sorbos de anoche. de vinagres. de misterios cobardes. de iniquidades. cual embrollos solitarios me veo muerta a un costado. yo no soy yo. yo no me pertenezco. soy. soy, el matambre arrollado, el herrumbre solitario. la mirada profunda. la paz del hermano. la comisaría abandonada . al sueño del enfermo, del hipócrita, me lo acometieron indecente. superfluo, maquinal... quiera el silencio del misterio imberbe que el inerte corazón siga maullando. sino no. sino me estallo contra el tren del olvido. así nomás te lo digo. no hay chance, no hay bújulas. no escondrijos. desparpajos... insolubles desparpajos indecentes... francotiradores comediantes en el medio de la zona pricipiante. no puedo vivir sin vos. esto que me estremeces las entrañas, es también un sifón, un bufón casi corriente y abrumado. mal medido por el entusiasmo repentino del sabor amargo de lo vivido. de lo idilico de las confesiones eternas. sí, ayer, viví enterándome de todo. ahora ya no quiero. me cansé no soy yo lo que quiero. no puedo seguir nadando en este mar de ensueños matutinos. cómo es la noche' supiste descansar en el derroche. yo no puedo, no son para mí estas cosas, me siento ufana, efímera como una campana retumbando en la noche... no soy quien soy a no ser que sea otra la que habla. siempre sabré que soy yo, pero a mucha honra no soy nadie, te lo digo.
que la miradas pasen abiertas
que se vayan, que se entiendan
que los sinnumeros se arriendan, se entrechoquen
se arrepientan
que las serpientes se abrumen
se disloquen, se atiendan
que los murmullos se arremolinen, somnolientes
que el silencio acalle las pisadas
que disienten
que son los ecos mundanos mediocres
imperceptibles e imberbes
que sin luchar no soy nada
que me encuentren
las mañas bañadas en guirnaldas
que magia inculta avinagrada
que suave incongruencia con el arrecife de la gracia
qué magia! sonsas, tontuelas
miradas acribilladas en el inconsciente inconsistente
de las barricadas
son siluetas sin nombre,
ni tiempo ni arbolada, no son
manifestaciones de nada, no son
nada, no son
concuspiscencias audífonas de nada no hay nada,
no hay olvido
siquiera
no hay nada



Y con las palabras se alumbra lo vivido, con las palabras se alumbra. No se entrechoca lo conocido, no se biloca. No puede ser sino sido. No puede. No confronta. no hay leyes dinámicas en las sombras...no hay magia, no hay honra.No hay poder si no se nombra. no hay comisuras en los labios que sangran por la boca. no hay llanto, no hay angustia, más terrible que la ignota. No hay simulacros de situaciones tardías. No hay suspensión en la neblina. No hay soledades intrínsecas. no hay bulimia. los anglosajones condenaron la injusticia. ¿qué es esto? ¿es malvinas? no, es otra cosa...distinta... Dime... cual alondra salvaje en mar de lo importante, qué es lo que nos separa, realmente hablándole a las cosas y no a las autoridades, qué es lo que nos acalla si no es la sangre? qué es lo que de alguna manera se deshace? en intemperios guardianes, en circunstanciales audaces? qué es esto que estoy transmitiendo que no es sólo Texto? qué hay más allá de esto? cuál es ese destino final, que no existe que no existirá jamás? dale, no seas cobarde...contestáme :) !

FLANDERS Y EL MARXISMO (?)

UNA IMAGEN VALE MAS QUE MIL PALABRAS

Algo...se rompe.

Algo...se rompe. algo siempre se rompe. Jobres. Sobres. Cobre. Cuánto amor. Hombre. llanto tenue sobre piedra. Colmena. Muchedumbre. Mar Tierra Cuenta la leyenda compadece males sondeos sublimes sondear sublimes sombras sin mimbre. Conocés, suburbios solemnes. Con creces, acontece, son seres, sobrenaturales, rebeldes. Como el agua, fuego y la tierra y el sol sentido certidumbres completas incompetentes y austeras, pero cuando yo supuse y sucumbí al espanto tenue entonces mi llanto se hizo tenue y mis lágrimas un milagro reverdece la dicha si amanece, llueve en las flores amarillas y el sol no se aleja, no desaparece entonces yo me alejo porque comprendo entonces yo me alejo Y comprendo porque yo no fui llanto siempre ni melancolía la otra noche me diste vodka y me dijiste que me amabas es mentira porque al otro día escuché una zamba y no era eso lo que pedía, porque no era llanto lo que decía y si tantas cosas encontramos para la vida ya no tengo ganas de escribirlas porque ya no soy yo al final de los días y las noches se acontecen sin noticias.Vos sabés si yo sé quién soy yo. Quien más no quiera están al tanto del dolor. De la condena justicialista me encargo yo. Cuánta mala sangre, cuánta injusticia, de la ingrata, al pedo.
 Cuánta magia negada al idilio popular.
CuántA SANgre. Dios MÍO. Cuánta derrota, cuánto hambre! Puede el poder ponerle hombre al progreso? cuando todo estalla, cuando todo inunda el poder y la gloria las manchas de arroz de dejan temblando en las hojas del viento matutino. Sobre las calles reserva el sombrío. El lugar del camino; la noche, los castigos boreales, la lucha, LA SanGre, y los dioses los malditos dioses, benditos dioses de la calle y su redención vespertina encubriendo la lumbre incesante; cuánta baja proeza se esconde entre las llaves! jajájá!!!! qué risa torpe y salvaje que tengo en los alambres! qué superflua necesidad de ser y de ser alguien con cuánta muchedumbre anestesiada y cuánta magia sobrehumana. cuÁnta sangre, cuánto lastre, cuánta torta, y, sin repartir, el hambre! ...

Perros y perros y perros

bueno... a sido un dia laaargo, tuvimos un tp de radial... hablamos de la historia del partido socialista... y siempre los tiempos prolongados de estudio me afectan: consumo alimentos, bebidas y tabaco en demasia y termino (usando un termino cientifico) "re pa tras"...
llego a casa hace un rato prendo el tele y encuentro un documental sobre "el familiar" (por favor googlear), hay cosas q a uno lo persiguen, al menos a mi me pasa... entre tantas otras cosas algo que me persigue es la persecusion a gente pobre q realmente necesita un cambio y lo busca, la forestal en chaco y en el norte de nuestra provincia, la patagonia rebelde, el familiar en tucuman, historias fuertes... cuanta violencia puede ejercer el hombre para defender el bienestar de unos pocos...
 ademas de todo eso consumi mucho mate y el mate me da insomio, asi que quien sabe hasta que hora mierda seguire despierto... tal vez hasta las 2:57

Mil Caras. Un rostro. Mil historias. Un sentimiento.

NOTA: Este relato es particular. Allí donde verán una solo historia, encontrarán miles de ellas. Esta no es un historia con un único sentimiento, esta es una historia como es la vida, que tiene distintos sabores, pero que todos son ciertos. Esta es una historia y también es un árbol. Se bifurca una y otra vez, cubriéndolo todo, cada cosa, y aun así, dejando huecos. Esta historia, no depende de mis sentimientos, sino de los tuyos. Vos, aquel que elige leer mis palabras, elige que camino tomar, que sentir. Podrán ir por caminos donde encuentren mi felicidad y mi luz, o por donde escondí mis miedos y mis tinieblas.

 Instrucciones de Uso:  A lo largo de la historia, encontraran que donde debería haber una palabra, hay dos entre paréntesis. Ustedes deberán elegir una y solo una de esas palabras. Así, en cada disyuntiva, e ir creando su propia historia. Espero que hayan entendido y gracias por leer :D

Mil Caras, Un Rostro. Mil Historias, Un Sentimiento.

Era un camino que a cada paso, se volvía (olvido/recuerdo),

y que en un soplo, se (reconstruye y renueva / desmorona y consume).

Era un sueño sin (tristeza / esperanza),

que se pierde en la inmensidad de lo (profano / sagrado).

Era un viajero solitario que (deseaba / temía)

que la luna, siempre hermosa, lo (acompañe / ignore).

El destino, (sabio / terco) como ningún otro,

lo (maldecía / bendecía), con aquellos ojos que (siempre / nunca) ven.

Él conocía las (mentiras / verdades),

y las narraba como (milagros / certezas)
A él llegaban las (plumas / alas), 

presagiando lo (bueno / siniestro).

Él era un (hijo / guardián) del bosque, 

que se movía entre las (ramas / raíces),

buscando (pureza / protección).

Él era (ángel / bestias), portador de (muerte / vida).

Él (purifica / corroe).

El genocidio paraguayo.

Viendo un documental sobre el genocidio armedio recorde la guerra de de la triple alianza y pense en el genocidio del que muy pocos hablan: el genocidio paraguayo. Nosotros los argentinos llamamos traidores a los chilenos por su colaboracion con gran bretaña durante la guerra de Malvinas, pero fuimos nosotros junto con Brasil y Uruguay los que cometimos la peor traicion de la historia latinoamericana.

LA GUERRA DEL PARAGUAY NO FUE UNA GUERRA MAS
Fue una gran matanza cercana a la condición del genocidio en el caso del pueblo paraguayo. El Brasil sufrió 168.000 bajas y un gasto de 56.000.000 de libras esterlinas. La Argentina tuvo 25.000 muertos y un gasto de 9 millones de libras esterlinas. El Uruguay padeció de 3.000 mil muertos y experimentó una deuda de 248.000 libras esterlinas. Pero Paraguay fue la gran víctima. Antes del inicio de la guerra su población era de 1.300.000 personas. Al final del conflicto, sólo sobrevivían unas 200.000 personas. De éstas, únicamente 28.000 eran hombres; la mayoría de las cuales eran niños, ancianos y extranjeros. Del poderoso ejército paraguayo de 100.000 soldados, en los últimos días sólo quedaban cuatrocientos. Al expirar la guerra, luego de la infructuosa defensa de Asunción en Lomas Valentinas, más de diez mil paraguayos protagonizaron una caravana de la que sólo unos pocos sobrevivieron. Tras doscientos días, los espectrales viajeros llegaron a Cerro-Corá. Rodeado de selváticas y tórridas extensiones, López decidió una resistencia final. Su hijo, el coronel Panchito, de solo quince años, morirá protegiendo a sus hermanos menores y a su madre, Elisa Lynch. López mismo perecerá, afirmando con seguro orgullo: "¡Muero con mi Patria!". 
Antes de la conflagración asesina, el Paraguay prometía un notable desarrollo industrial. Fue el primer país sudamericano en poseer ferrocarril. Luego del extermino de buena parte de su población, la nación paraguaya nunca pudo recuperar su antiguo esplendor. 
La guerra del Paraguay fue más destructiva que otros conflictos de aquella época como la Guerra de Crimea, la Guerra de Secesión de Estados Unidos o La guerra Franco-Prusiana. En la raíz del conflicto está la imprudencia de Venancio Flores al aliarse con Brasil para conseguir el poder político en su propio país, la ambición de los brasileños respecto al Uruguay, y los interese ingleses en mantener un "estado tapón" (el Uruguay) para impedir que Argentina o Brasil monopolizarán la navegación por el Río de la Playa o el río Uruguay. Sin eximirla de sus responsabilidades, Argentina fue el garante de la conservación de la independencia y la soberanía territorial paraguayas. Argentina sabía de las intenciones del Brasil de anexarse la tierra del mariscal que sucumbió en Cerro-Corá. Mediante arduas gestiones diplomáticas, se logró la firma del tratado Irigoyen-Machain por el que se determinaron límites territoriales definitivos y se consiguió la retirada de los brasileños del Paraguay el 22 de junio de 1876. 

Las imágenes que le presentamos aquí fueron obtenidas por la compañía fotográfica del irlandés George Thomas Bate. A su vez, la difusión y conocimiento de estas fotografías se deben en parte al destacado esfuerzo de Miguel Ángel Cuarterolo, editor gráfico del diario argentino Clarín. Muchas reproducciones fotográficas fueron extraídas de las albúminas originales existentes en museos, álbumes familiares, y colecciones privadas. 
La guerra del Paraguay, el genocidio casi completo de un pueblo sudamericano, es una de las más dolorosas turbulencias de la historia. Su recuerdo es un acto de justicia para todos los que padecieron y murieron en días en los que el sol nunca brilló. 

Esteban Ierardo

FUENTE: http://www.temakel.com/ghdegparaguay.htm

No perpendicular...

Mientras mas pienso mas me doy cuenta de que pensar no sirve para nada. Nuevamente digo que es mi modo, matriz si se quiere, de ver las cosas influenciado por 20 años de vida y miles, cientos o decenas de personas, experiencias, libros, ect, que me dieron cosas para que yo valla moldeando esto que soy hoy. Es decir, no pretendo que nadie que no sea yo comparta esto y si hay gente que comparte o que simpatiza con estas ideas, bueno, joya. 

Volviendo al eje, pensar no sirve de nada y muchos pensamientos, por no decir todos, encierran una contradiccion o, al menos, una cierta angustia o algo asi. Es decir, el hombre es el unico animal consiente de sus necesidades, cuando tiene hambre se da cuenta de que tiene hambre antes de procurarse el alimento, esa cuota de no instinto es lo que nos distingue. Ahora, ¿de que sirve? de nada. Sirve para que nos demos cuenta de todo eso que esta fuera de nuestro alcanze y que sin embargo se presenta como deseable es, justamente, haber salido del jardin del eden donde toda necesidad se satisfacia con solo estirar la mano. Sirve para que nos demos cuenta de que somos mortales, perdimos la vida eterna de los seres que no son concientes de su mortalidad. ¿Sirve tambien para ser libres? ese debe ser el argumento mas fuerte de los defensores del pensamiento. No, el pensamiento no nos hace libres, nos hace esclavos de nosotros mismos en tanto este se forma del contacto con el ente colectivo llamado sociedad, que forja en nosotros esa "matriz" de la que hablaba al principio. Entonces la matriz de pensamiento que la sociedad forja en nosotros nos hace esclavos de un monton de necesidades que no tendriamos si no podriamos pensarlas y eso nos genera una angustia existencial de la que solo los hombres autenticos pueden escapar.
Lo bueno es que no sabemos si esos hombres autenticos existen y de existir ellos mismos no son consientes de su condicion, asi que su existencia pasa muy cerca de lo mitico. Si un hombre autentico, por medio del pensamiento, se autoproclamara como tal deja instantaneamente de serlo. Y a eso venia el titulo del blog, pensarme como perpendicular me hace no serlo. Por tanto mi vida y la de ustedes fue una mentira y todos vivimos equivocados. El unico equivoco que comete el hombre es creer estar en lo correcto, equivoco que acabo de cometer. Mi pretendida perpendicular se traduce en un monton de gente y experiencias parecidas, no iguales, pero si similares y compatibles y eso es estar encerrado en una de las tantas realidades paralelas, es mas, hoy no quiero irme de mi realidad, solo quiero la solidaridad y la coexistencia pacifica, pero no esa pretendida utopia perpendicular en la que todos pueden ser amigos de todos. Mientras menos nos estructuremos mas cerca de las verdades simples vamos a estar, esa es la cuestion.

FELIZ DIA DE LA MUJER

Mujer, sabes por qué hoy es tu día?. En 1908, 40.000 costureras industriales de ...grandes factorías se declararon en huelga demandando el derecho de unirse a los sindicatos por mejores salarios, una jornada de trabajo menos larga, entrenamiento vocacional y el rechazo al trabajo infantil.
Durante esa huelga, 129 trabajadoras murieron quemadas en un incendio en la fábrica Cotton Textile Factory, en Washington Square, Nueva York. Los dueños de la fábrica habían encerrado a las trabajadoras para forzarlas a permanecer en el trabajo y no unirse a la huelga. El 8 de marzo es día de conmemorar y no de festejar.
Pero sí!, festeja cada día de vida, festeja todo lo hasta aquí logrado, festeja cada día de la vida que crece en tu vientre, festeja cada caricia entregada a la frente de tu hijo con fiebre.Porque solo tu eres capaz de amar de la manera en que una madre ama, porque solo tu eres capas de amar desde las tripas y porque no ha de haber sobre la faz de la tierra coraje mas grande como el de una mujer!

el dia despues de la lluvia

era el dia despues de la lluvia.
era el dia en que la niebla se escondia.
era el dia en que la sangre se partia...

-niño, niño, que pasa?
-busque y busque, me perdi buscando...
-pero aqui estoy, aqui estas...
-me perdi, y casi sin querer lo encontre...
-entonces xq llorar, niño?
-acoso lo ves? aqui lejos no se ve...

la habia partido en miles,
y cada trozo habia escondido.
pero aun asi, en atajos era buena,
y desde su lugar, cada una miraba las penas.

era el dia, no era el lugar.
era el dia, no era la lengua.
era el dia, el no era...

-señor, señor, que sucede?
-lo tenia, lo tenia, y no supe que hacer...
-pero ahi esta, ahi estoy...
-tan solo queria q alguien me escuche llover...
-pero no llueve, señor.
-no, aqui ya no llueve, niño. aqui ya no llueve...

La Eterna, La Etérea

Su destino era de azules oscuros,
y de sabores amargos.
Tras cada paso, las hojas crujían,
y la música sonaba sin que nadie la pudiera escuchar.
Ella era hermosa,
ella era eterna.

¿Alguna vez has visto al mar llorar?
¿Crees que la tierra pueda gritar?

¿Alguna vez has escuchado a la luna lamentar?
¿Crees que el sol pueda temblar?

Su caminar es elegante,
nadie la puede igualar.
Cuando a alguien sonríe,
jamas se podrá soltar.
Ella es hermosa,
ella es etérea.

¿Alguna vez has visto la has caminar?
¿Crees que te pueda abrazar?

¿Alguna vez has visto a la soledad andar?
¿Crees que te puede abandonar?

Lejanía

Hacía falta alejarse un tiempo para redescubrir esa nitidez que da el recuerdo, ese sentimiento arraigado en lo más hondo, esa sensación de estar siempre diciendo la verdad, y nada más. No hay más palabras que las miradas dulces, ni más gestos que cada movimiento manso. Esa luz, esas voces, y nada más. Esa nitidez turbia de elegir recordar todo lo más hermoso, y nada más. Que, al final, es lo único importante. :)

La angustia

Era una angustia opaca,
de colores suaves, en tonos pasteles.
Era una angustia agria,
de un sabor viejo que se avinagraba.
Era una angustia de no se donde,
no sabia de donde venia, y mucho menos hacia donde iria.

Era una angustia, y como toda angustia,
dolia...
Y el dolor me daba miedo,
miedo que siempre tengo.

Cuando todas las esperanzas estaban en ello,
el rechaso era funesto.
Habia dolor, habia miedo.

Sin esperanzas, que razon podria,
en esta mente mia,
despejar, aquella verdad relativa.

Era una angustia chillona,
que aturdia y no escuchaba.
Era una angustia tibia,
en el cuerpo se asentaba, y no seria olvidada.
Era una angustia soñada,
pues de ilusiones nacía, y en quimeras volaba.

Era una angustia, y como todo angustia,
mataba...